El flujo.

Asomando por las esquinas,

como si la vida no cupiera en este mundo, hay fragmentos de los días normales, rutinarios, que tienen su propia poesía, precisamente en eso, en lo anónimo del tránsito. Las cosas que nunca recuerda nadie, ni siquiera uno mismo. Los momentos que a veces suceden y nadie registra, no ya en la memoria sino ni siquiera en la mirada. Aquellos que no son apasionados, ni intensos, ni especiales ni extraordinarios.
Los instantes fugaces que nos dan la piel, los años: el flujo.